Sie war mit weißem Zuckerguss verziert, auf dessen Oberfläche kleine Fragezeichen aus Zucker tanzten, und ein verspielter Tortenaufsatz mit der Frage „Junge oder Mädchen?“ war da. Kurz gesagt: perfekt.
Für einen kurzen, wunderschönen Moment glaubte ich tatsächlich, wir könnten diesen Meilenstein ohne Drama erreichen.
Dann kam Patricia.
Sie kam 20 Minuten zu spät herein und trug eine rosa Bluse (sehr dezent, oder?). Sie küsste mich mit der gespielten Zuneigung, die sie über die Jahre perfektioniert hatte, und zielte dann auf die Torte wie eine hitzesuchende Rakete mit potenzieller Zerstörung.
„Sie ist so groß“, sagte sie mit gespielter Besorgnis in ihrer Stimme. „Bist du sicher, dass er stabil ist?“
Jenny, Gott segne sie, ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. „Ist schon gut, Mama. Ich bin nur selbst drübergefahren.“
Ich spürte diese vertraute Anspannung in meinen Schultern, als ich zusah, wie sie wie ein Hai den Kuchen umkreiste und jeden Zentimeter musterte, als ob sie eine Stelle finden könnte, an der die Farbe unter der Glasur durchscheint.
Ich konnte es nicht ertragen. Ich wusste, ich musste den Kuchen anschneiden, bevor sie den Moment noch ruinieren konnte.
„Also, lass uns anfangen
