Auf der pompösen Hochzeit meines Bruders nannte mich mein Vater den „Fehler der Familie“. Wenige Minuten später kam ein General auf mich zu und salutierte – und was dann geschah, ließ alle wie erstarrt stehen.
Ich trug ein schlichtes Kleid – klare Linien, nichts Auffälliges – und hoffte, mich wie ein Schatten durch den Raum bewegen zu können. Er sah mich, und sein Lächeln verschwand für einen Moment. Er hob sein Glas – einen Rotwein, der wahrscheinlich mehr als eine Monatsmiete kostete – und sagte, ohne die Stimme zu senken, klar und scharf: „Du bist die Schuld dieser Familie. Sieh dir an, was aus deinem Bruder geworden ist.“
Die Stille dauerte einen Herzschlag lang. Dann folgte das verlegene Kichern. Das Geräusch durchdrang meine Ohren und meine Brust. Der Schmerz war körperlich, kalt, und er durchfuhr mich wie Eis.
Eine Wand der Irrungenschaften
Die Gesichter um mich herum strahlten – Frauen in Cartier-Kleidern, Kleidern, der Reichtum verhießen, Lächeln, die Neugier verbargen. Niemand verteidigte mich. Niemand sah mich freundlich an. Ich war genau das, was er über mich gesagt hatte: ein Störfaktor in einer perfekten Symphonie des Erfolgs.
